Das Wunder von Blaibach

I.Herkunft

Wer verstehen will, wie ein 2.000-Seelen-Dorf im Bayerischen Wald zum Pilgerziel der europäischen Musikwelt wurde, muss in Bernried anfangen.

Bernried, Landkreis Deggendorf, liegt dort, wo der Bayerische Wald aufhört, malerisch zu sein, und anfängt, ernst zu werden. Kein Postkartenpanorama, keine Touristenstraße — Wald, Hang, Stille. Hier wuchs Thomas Eduard Bauer auf, geboren 1970 im nahegelegenen Metten. Er sagt über diese Gegend: »Ich habe hier 200 Verwandte, und keiner hat ein Abitur oder jemals etwas von Hölderlin gelesen.« Das ist keine Klage. Das ist eine Koordinate.

Der Wild-Berghof Buchet in Bernried — ein Hof mit Wildpark, Hirschen, Holzscheiten, Hirschsalami aus der eigenen Räucherkammer — war der erste Schauplatz dessen, was Bauer später mit dem Konzerthaus Blaibach vollenden sollte. Das Kulturwald-Festival, das er 2008 gemeinsam mit seiner Klavierpartnerin und späteren Frau Uta Hielscher ins Leben rief, fand 2009 erstmals auf und um diesen Hof statt. Hochkarätige Musiker konzertierten in Bauernstadl, Freilichtmuseum, Pfarrkirche — an Orten, die nicht für Musik gemacht waren, und gerade deshalb auf Musik reagierten wie ein leerer Raum auf ein Wort: mit unerwarteter Resonanz. Beim zweiten Kulturwald 2009 kamen bereits rund 6.000 Besucher.

Der Wald als Konzertsaal. Das war die Ausgangshypothese. Das Konzerthaus war die Konklusion.

II.Der Mann

Bauer ist Bariton — und zwar einer jener Sänger, deren Karriere sich nicht regional beschreiben lässt. Er konzertierte mit dem Boston Symphony unter Bernard Haitink, dem Concentus Musicus unter Nikolaus Harnoncourt, der Filarmonica della Scala unter Zubin Mehta, dem Gewandhausorchester unter Herbert Blomstedt, Riccardo Chailly und Sir John Eliot Gardiner. Bedeutende Komponisten wie Jörg Widmann, Wolfgang Rihm und Krzysztof Penderecki widmeten ihm Werke. Die Musikkritikerin Eleonore Büning nannte ihn und Uta Hielscher das »neue Lieder-Traumpaar«, die Brüsseler Le Soir schrieb schlicht: La révélation!

Dieser Mann also — der zwischen Washington und Warschau, Rom und Rotterdam pendelt — kaufte ein verfallenes Waldlerhaus in Blaibach. Nicht als Feriendomizil. Als Aussage.

Die Aussage lautete: Hochkultur gehört nicht in die Metropole. Sie gehört dorthin, wo sie gebraucht wird.

III.Die Idee, Frühjahr 2012

Es war Frühjahr 2012. Auf einer Holzbank vor einem verfallenen Bauernhaus in Blaibach saßen Bauer und der Münchner Architekt Peter Haimerl und überlegten, was zu tun sei. Haimerl — selbst aus Eben bei Viechtach, also aus dem Wald — hatte bereits das Bürgerhaus der Gemeinde saniert. Er sah Blaibach so, wie es war: ein »Ruinenfeld«. Vor fünfzehn Jahren hatte es hier noch 84.000 Übernachtungen jährlich gegeben und mehrere Wirtshäuser. Dann zogen die Menschen weg.

Aus diesem Gespräch, auf dieser Bank, vor diesem Haus, entstand die Idee für ein Konzerthaus. Nicht ein Mehrzweckgebäude. Nicht eine Kulturscheune. Ein Konzerthaus — mit dem Anspruch, der beste Kammermusiksaal der Welt zu werden, architektonisch, akustisch und atmosphärisch.

Das ist keine bescheidene Zielsetzung für eine Gemeinde mit 2.000 Einwohnern, zwanzig Kilometer von der tschechischen Grenze entfernt.

IV.Das Geld, der Widerstand, der Formfehler

Blaibach gehörte zu den Regionen, die gezielt finanziell unterstützt werden, um sie vor dem wirtschaftlichen und demografischen Kollaps zu bewahren. Der Freistaat Bayern hatte das Modellprojekt »Ort schafft Mitte« aufgelegt — und Blaibach war eine der zehn ausgewählten Kommunen. Der Freistaat ermöglichte den Bau mit 1,3 Millionen Euro Städtebauförderung und zusätzlichen 400.000 Euro aus dem Kulturfonds. Dazu kamen private Sponsoren und ein eigens gegründeter Förderverein.

Gleichzeitig: Das Konzerthaus war vor seiner Errichtung in der Bevölkerung heftig umstritten — sowohl die Idee an sich als auch die moderne architektonische Gestaltung. Ein geplanter Bürgerentscheid scheiterte aufgrund von Formfehlern. Ob Zufall oder Glück — der Bau konnte beginnen.

Und Bauer und Hielscher gingen ein Risiko ein, das weit über das Architekturgespräch hinausging: Sie verpflichteten sich, zehn Jahre lang sämtliche Betriebs- und Unterhaltskosten zu übernehmen und ehrenamtlich jährlich mindestens 50 Veranstaltungen zu organisieren. Kein Honorar. Kein Risikopuffer. Nur die Überzeugung, dass es funktionieren würde.

V.Der Bau

Haimerl entwarf keinen Kompromiss. Die abfallende Topographie der Dorfmitte wird ausgenutzt, indem sich das Konzerthaus wie ein gekippter Kubus in die Erde eingräbt. Von außen: ein Granitblock, halb versunken, stumm. Die Fassade aus Granitbruchsteinen knüpft an die Steinhauertradition Blaibachs an — ein Ort, der vom Granitabbau lebte, bis er aufhörte, von irgendetwas zu leben. Die Fassade ist also kein Zitat der Vergangenheit, sondern ihre Reinkarnation in anderer Form.

Innen: radikaler Minimalismus. Kein Holz, keine Polster, keine textile Dämpfung — alles Beton. Haimerl wollte zeigen, dass klassische Musik nicht in einem schwer ausgestatteten Umfeld gezeigt werden muss. Beton ist das ideale Material für gute Akustik: eine sehr harte Oberfläche, die den Schall präzise lenkt statt ihn zu absorbieren. Benötigt wurden dafür über 3.000 Schalungselemente, die von einer österreichischen Firma geliefert wurden — 15 Anreisen nach Blaibach, jedes Element mit einem 3D-Laser individuell gefräst.

Das Ergebnis ist ein Raum, der von innen an eine Felsenhöhle erinnert. Wer zum ersten Mal hineingeht, erschrickt. Dann setzt die Musik ein.

Mit dem Bau wurde im August 2013 begonnen. Nach nur 13 Monaten Bauzeit wurde das Konzerthaus eröffnet — am 12. September 2014, mit Haydns Schöpfung. Nicht alle Arbeiten waren fertig. Es spielte keine Rolle.

VI.Das Programm — und wer kommt

Das programmatische Prinzip ist so einfach wie unnachgiebig: nur Musik, keine Ablenkung. Kein Crossover, kein Rahmenprogramm, keine sozialen Medien. Wer ins Konzerthaus Blaibach geht, geht wegen des Klanges — nicht wegen des Erlebnisses im Sinne des Eventmarketings.

Die Konsequenz: Die jährlich bis zu 70 Konzerte sind zu 99 Prozent ausgebucht.

Die Liste der Aufgetretenen liest sich wie ein Who's Who der internationalen Kammermusik: Plácido Domingo, Kian Soltani, Cyprien Katsaris, Yulianna Avdeeva, Elisabeth Leonskaja, Barbara Hannigan, Richard Galliano, Gerhard Polt, das Zehetmair Quartett, das Collegium Vocale Gent unter Philippe Herreweghe, die Gaechinger Cantorey unter Hans-Christoph Rademann. Dazu Arcadi Volodos, das Hagen Quartett mit Jörg Widmann, Elena Bashkirova, die King's Singers, Claire Huangci, Christoph Prégardien, das Gringolts Quartett sowie die Münchener Hofkapelle. Maximilian Hornung — der Cellist — hat eine offensichtliche Bindung an diesen Saal entwickelt und kommt immer wieder.

Was alle eint: Sie kommen nicht nach Blaibach, obwohl es Blaibach ist. Sie kommen, weil es Blaibach ist — weil dieser Saal etwas tut, das größere Häuser nicht tun. Er lässt nichts zwischen Musik und Zuhörer. Keine Architektur, die ablenkt. Keine Akustik, die schmeichelt. Nur der Klang, nackt und präzise, in einem Raum, der so gebaut ist, dass er keine andere Wahl lässt.

In den totgeglaubten Ort reisen heute bis zu 30.000 Besucher pro Jahr. Architekturinteressierte, Musikliebhaber, Städter, die sich nicht erklären können, was sie nach Blaibach zieht, und dann wiederkommen. Der Konzertsaal gilt nach dem Kritiker Manuel Brug als der viertschönste Konzertsaal der Welt. 2019 wählte die Deutsche Post das Konzerthaus als Motiv eines Sonderpostwertzeichens. Eine Enoteca hat eröffnet, der traditionsreiche Schlossgasthof Rösch investierte Millionen in einen Wellness-Bereich. Infrastruktur folgte der Kultur — nicht umgekehrt.

VII.Was das bedeutet

Das Konzerthaus Blaibach ist eine kulturpolitische Provokation, die sich als Bauwerk verkleidet hat. Die These dahinter ist so einfach, dass sie fast naiv klingt, und so radikal, dass sie fast niemand wagt: Qualität schafft Nachfrage. Nicht umgekehrt. Wer wartet, bis die Infrastruktur vorhanden ist, wartet auf etwas, das ohne Initiative nie entsteht. Wer das Beste hinstellt, bevor irgendjemand fragt, ob das Beste hier gewünscht wird — der schafft die Frage neu.

Bauer hat das in Bernried gelernt, auf dem Hof, zwischen Wald und Wildpark, in einer Gegend, die niemanden besonders vermisst hat und die trotzdem der Anfang von allem war. Und er hat es in Blaibach bewiesen: auf 560 Quadratmetern Granitbruchstein und Sichtbeton, zwanzig Kilometer von der tschechischen Grenze entfernt, in einem Dorf, das einmal ein Ruinenfeld war.

Der Wald vergisst nichts. Manchmal erinnert er sich besser als die Stadt.